Это влияние "Сибири", я знаю.
Это был триллер.Ехали мы с моими двумя подругами (с которыми сейчас по некоторым причинам не общаемся) в кабине метро. Поезд вёл машинист, а мы рядом стояли. В туннеле темно, рельсы освещаются только непосредственно перед поездом. И вдруг на путях виднеется какая-то тележка. Скорее говорю машинисту, чтоб остановил, а то столкновение будет. 
Он смеётся:
- Так это же мусор, его тут много валяется.
А на путях чего только нет: коробки, большие вагонетки, - поезд едет прямо на них и отодвигает. Жутковато. Спрашиваю у машиниста:
- А как вы себя ведёте с теми, кто в тоннелях живёт, чтобы они вас не трогали?
- На них просто не нужно обращать внимания", - отвечает. А в туннеле в это время видны медведи, которые на задних лапах ходят. 
Я удивилась, хотя и успокоилась немного: ну, увидеть в подземке паранормальных существ 
была готова, но не медведей же! 
Едем дальше - уже не в туннеле, а по полю. Не первый день пути, видимо. И тут машинист останавливает поезд и говорит, что должен сходить куда-то по делам. А мы не должны покидать поезд и открывать кому-либо дверь. Я говорю:
- Может, вы тогда два раза постучите, когда вернётесь? Чтоб мы вас узнали.
Он говорит типа: да ерунда, постучу один раз. Ушёл, я закрыла дверь. Мы стали осматривать кабину - точнее, это был целый вагон. Дверь была в конце справа, если стоять спиной к пульту. На стене прямо - створчатый шкафчик со всякими противопожарными принадлежностями.
Сидели мы в кабине где-то сутки. Потом подхожу к окну - оно было или рядом, или на месте шкафчика - приоткрываю занавески: рассвет, красный шар солнца над горизонтом. Думаю: "Почему машинист предупредил никому не открывать дверь? 
Разве к нам будет кто-то ломиться? Зомби что ли? 
Хотя утро: они в это время как раз активизируются". Смотрю на закат, и в самом деле на его фоне появляются чьи-то фигуры - человек 10-15, - приближаются к нашему поезду, останавливаются, переглядываются. Я прячусь за занавеску, чтобы не заметили, затем опять осторожно смотрю и думаю: "Щас ведь какой-нибудь урод прямо перед моим окном выскочит и орать начнёт. 
Ох, до чего же не люблю этот дурацкий приём дешёвых триллеров!" Но урод не выскочил, а вся эта гоп-компания прошла мимо нашего поезда, обошла его справа. Но только я подумала: "Пронесло!" - остановилась, переглянулась и, свесив головы, направилась к нашей двери. С досадой скорее отхожу от окна: "Тьфу, и вправду зомби!" 
И они начинают колотить в нашу дверь.
И вдруг по какому-то наитию решила я эту дверь открыть: показалось, что наш машинист вернулся и тоже стучит. Рискнула - открываю. В самом деле машинист! А за ним толпа зомби к нам рвётся. Я обрадовалась, но сделала машинисту выговор:
- Почему вы не постучали дважды? 
Если б я не рискнула дверь открыть, вы бы так и стояли на улице.
Он молча взбирается по ступенькам, я ему помогаю и отпихиваю наглых зомби. (Как в том анекдоте: "Пошли нафиг! Самим жрать нечего!" 
) А одеты они вполне прилично, в пиджаках. И тут понимаю, что это не зомби, а рабочие, которые идут в город пешком (город как раз в той стороне, куда мы едем), и хотят они, чтобы мы их подвезли. 
Но нам не до них. Когда машинист залезает, закрываю дверь и никого больше не впускаю.
Машинист наш тоже почему-то в пиджаке (сером). Держу его рукав и понимаю, что он пуст 
- странно. Снимаю пиджак с машиниста и вдруг вижу: у него нет ни рук, ни ног. Тщательно перебинтованные обрубки. Рассуждаю: "Все конечности он не мог сам себе отрезать и забинтовать. Значит, он ходил к хирургу. 
Вот зачем ему понадобилось останавливаться здесь". Говорю:
- Вы зачем это сделали? 
Кто теперь поведёт поезд?
Он наконец заговаривает, и у него, похоже, начинается бред самоуничижения 
в духе: "Я этого заслуживаю" и т.д. И тут я понимаю, что вести поезд нам придётся самим, ведь нам очень нужно в город.
THE ЁNDНу и к чему мне опять снятся мужики без конечностей?
Ага, БЕСКОНЕЧНЫЕ мужики. Если бы я была мужчиной, тогда можно было бы предположить комплекс кастрации. А так - это не моя тема.
Видно, надо дописывать тот рассказ о Холмсе, а то рассказ этот мне ПО ЧАСТЯМ в снах приходит.
@темы:
Сны,
Творчество,
Стёб