Вчера впервые за 3 года нормально села до фортепьяно – дорвалась, называется. Если каждый день играть, то совсем прилично будет. По памяти гораздо легче, чем играть с листа: только на руках внимание сконцентрировано.


Всё меньше нравятся мне встречи впопыхах.
А руки помнят фортепьянные пассажи,
Я к инструменту – музыке в стихах.
Вполуха – всё, что ты сейчас мне скажешь.

Я не хочу так больше, всё не то.
Быть может, мы и вправду не такие.
Теперь с тобою мне не так светло:
Лишь говорим, но слышим, как глухие.

Откуда безразличье прорвалось?
Я не хочу о них ни слова слушать.
Была бы ненависть, была бы злость –
Всё можно было б объяснить, забыть, разрушить.

Я безразлична – дай мне поиграть
На фортепьяно – лишь на фортепьяно.
Мне, знаешь, больше нечего сказать.
Быть может, поздно слишком, а быть может, рано.

2 июня 2008 г.


Зато более-менее начала выражать свои чувства. Дома потом втихомолку плакала, размазывая сопли, а смс написала: «Мне грустно». Слёзы – это уже не «мне грустно», а «мне плохо». Вот так продуктивно и повстречались, ага.
Добил меня этот разговор про учёбу, после которого осознала своё неверие в себя, да и реальную неспособность определиться с тем, чего хочу. И плюс аккурат в самом конце добило упоминание о «господине Г.» Просто застрелиться и не жить. Ощущение полного бессилия. Больно.

По здравом размышлении – фигня, но переживаю страшно. А на кой мне этот Г. и переживания из-за него?! Г. – оно и в Африке г...