Всё тот же сон: по городу бегу,
От всех возможных на земле полиций.
Судьбы такой – ни другу, ни врагу, –
А только мне, как в детстве, снится.

Лишь оторваться – помысел один.
Прыжок, растянутый во времени-пространстве, –
Восторг души, на выдохе: летим!
Как будто бы в посмертном постоянстве.

Заброшенный НИИ, бандитский схрон –
Живые в гетто мёртвых не суются.
Пусть крест крыла, но мне и лонжерон,
И новый стрингер даром не даются.

Всё как обычно, как тому и быть.
Я, как положено, опять летаю.
Пора на связь – беззвучно говорить
Тому, кого ещё так мало знаю.

18 октября 2014 г.