Прости, что вместо радости — печаль,
Что не могу никак остановиться,
Не слышу, не могу принять «отчаль».
Очередной форели долго биться.
Прости за то, что не могу найти
Того, о ком переживать вот так же,
Кому звонить, за кем куда идти,
В какую реку падать двадцатьдважды.
Прости, что я не знаю, как любить,
И что никак не подхожу пазами.
Прости, что берегу я эту нить:
Не зря как будто недоразрезали.
25 сентября 2012 г.
Все совпадения, разумеется, случайны! Это просто стихи.